Herejes
Venían cansados y eufóricos,
sabiondos e imprecisos.
Entre la ilusión de él y el descreimiento de ella
una noche cualquiera se desencontraron,
en una diagonal.
Él, con su mirada despejada,
fue sorprendido en sus azabaches profundos,
los de ella.
Se agarró del  remarcado exagerado de su
delineador berreta, y se zambulló.
Vivió la revolución amorosa como una partida,
para ella fue un punto de llegada.
Se desencontraron en baños, plazas, zaguanes y terrazas;
no cesaban de perderse.

Él  solía inesperarla fuera de la facultad;
llegaba temprano, para prorrogarla en sus olvidos;
ella lo desesperaba, desatenta,
confiaba en su impuntualidad.
Se entregaron, se sustrajeron
Se descompletaron, se interrumpieron.
Se amargaron, se evadieron.
Él era la mitad que a ella le sobraba,
ella, su descomplemento.

Lo efímero del amor impuro que los desunió,
los destinó a un desencuentro permanente
que los mantuvo desalertados
de un final pasado, pisado
del que se ríen en cada desayuno
ingerido –insistentemente- a la hora de almorzar.