Escrituras…

Lo que sabes son sólo pistas.
La música sigue inquietándome.

Pero no te alegres demasiado,
la escritura a veces, no es en
pentagrama.
Tampoco cuento los versos…
pero si busco las palabras.

Me divierte el mecanismo,
Y aunque no estén de moda los
gramálogos  y la dactilografía
no recuerdo demasiado….
Si anoto cositas en mi piano.
Y llevo la cuenta de esas
amapolas amarillas
que siempre están en

La voce di un fiore  

Aquí, no se habla.
Los rascacielos
son  tan altos…
Bien altos!
Y las veredas, todas
cementadas;
siempre rectas,
geométricamente
perfectas.

La ciudad ha sido
enclavada con líneas
“extremadamente puras”.
Pero no se habla.

Se camina hacia
adelante, hacia
el horizonte firme.
Si es posible en
dos por cuatro.
El valor medido
de sólo dos sonidos,
dos negras o….
silencio largo.

A cada compás no
le importa el pentagrama.

Y todo ocurre
sin palabras.

La piedra es terca.
La piedra, no habla.

Por aquellas angostas
calles empedradas
Un adoquín del
cordón, se ha
quebrado.
En su grieta, un
Nomeolvides
ha brotado.